Sono nato nel deserto, alla fine degli anni ’60, dove il sole teneva insieme la sabbia e il vento e sapeva bene dove portarti.

Era il 5 novembre del 1969, era la Libia del Re Idris poco prima che fosse deposto con un colpo di Stato dal Colonnello Muammar al Gheddafi.

Tornammo in Italia dove i miei genitori dovettero rifarsi una vita, nuovi luoghi, nuovi sapori, nuova casa, nuovi amici e nulla fu più come prima.

Il deserto libico lasciò il posto al cemento e all’Italia degli anni ’70, alla neve e al fumo delle fabbriche e una nuova storia della vita.

Ma la storia forse avrebbe avuto le sue ragioni. Forse furono proprio quei conflitti e quel colpo di Stato che mi hanno cambiato la vita.

A pensarci ora mi sembra tutto così strano.

Respirare i conflitti non è mai bello, meno che mai per un bambino. I ricordi sono accennati, sbiaditi, ma in un modo o nell’altro si sentono sempre. La vita ci mette continuamente alla prova per dare un senso “al tutto”, sa condurci in luoghi strani, nuovi, che nessuno conosce veramente, luoghi inaccessibili che sanno comunque parlare di noi e che ci rimandano in un modo o nell’altro a quelli in cui siamo nati.

E’ passato molto tempo da allora, Gheddafi è morto e io quel deserto non l’ho più rivisto. Una vita nuova, bella ma anche piena di insidie.